Como lector, escogieron mi palabra Convulso, la cual ilustró Silvia Viana.
Y como artista, me tocó Devenir, palabra propuesta por Pilar Delgado. (http://eldadodelarte.blogspot.com)
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Proyecciones
Joaquín Artime © 2011
Óleo sobre tela.
8 x 12 cm.
Joaquín Artime © 2011
Óleo sobre tela.
8 x 12 cm.
El billete de cristal
Esperaba que diese comienzo el embarque, con el estómago encogido y el miedo a flor de piel. Lo dejaba todo atrás. Lo que se presentaba por delante se desdibujaba al segundo, salvo aquel viaje con destino incierto. De pronto, surgieron las dudas que tanto había evitado, aquellas que hablaban de abandono, incertidumbre, soledad. Y aunque tenía bien presente los motivos por los cuales se marchaba, ya no parecían relevantes, de peso. Divagó sobre el asiento, sacó la tarjeta de embarque y la examinó. No era más que un papel lleno de signos. Observó su nombre. Su apellido. El lugar de origen. El rumbo. La hora. El vuelo. Paseó la mirada sobre la superficie con un afán impreciso, casi suicida. La tinta, en un principio negra, cobró un matiz reflectante, con apariencia de espejo, de cristal. Se acercó, tanto que casi podía tocar la cartulina con la nariz. A través de los números, las letras, contempló su futuro, en secuencias cortas, desplegadas como sin orden, en intervalos convulsos. Su retrato del porvenir no duró demasiado. Al acabar, no supo si reír o llorar. Todo tan confuso.
Esperaba que diese comienzo el embarque, con el estómago encogido y el miedo a flor de piel. Lo dejaba todo atrás. Lo que se presentaba por delante se desdibujaba al segundo, salvo aquel viaje con destino incierto. De pronto, surgieron las dudas que tanto había evitado, aquellas que hablaban de abandono, incertidumbre, soledad. Y aunque tenía bien presente los motivos por los cuales se marchaba, ya no parecían relevantes, de peso. Divagó sobre el asiento, sacó la tarjeta de embarque y la examinó. No era más que un papel lleno de signos. Observó su nombre. Su apellido. El lugar de origen. El rumbo. La hora. El vuelo. Paseó la mirada sobre la superficie con un afán impreciso, casi suicida. La tinta, en un principio negra, cobró un matiz reflectante, con apariencia de espejo, de cristal. Se acercó, tanto que casi podía tocar la cartulina con la nariz. A través de los números, las letras, contempló su futuro, en secuencias cortas, desplegadas como sin orden, en intervalos convulsos. Su retrato del porvenir no duró demasiado. Al acabar, no supo si reír o llorar. Todo tan confuso.
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